Estaba en la inauguración del concesionario Tesla en Hospitalet de Llobregat cuando una azafata me tocó por la espalda para presentarme a Elon Musk, propietario de la marca. Tomamos unas copas y con mi inglés entendí que me invitaba a ir a su mansión de Bel Air. Le dije que ya conocía su barrio, que estuve en Hollywood con el Manolo Rivera. Sí, además de comer algún día en el Maño de la calle Rebolledo, también nos estiramos. Al día siguiente me llamó Rafael, el director de Delta Airlines, que me confirmó que ya tenía los billetes reservados. Estaba a punto de decir que no cuando oí la palabra mágica: «¡Gratis!».
Tres días después aparcaba un Chevrolet Montecarlo delante de la casa de Elon donde me esperaba una traductora, una chica de Riudoms. . Debían sospechar que mi inglés era más impreciso que las fases en el BOE. Musk quería enviarme a la Estación Espacial Internacional porque decía que allá arriba no había ido nunca un periodista, y quería que yo fuese el primero. Me excusé diciendo que tenía vértigo, que dormía con una CPAP, que para mi «contacto» era una discoteca de Camarles… Mientras hablaba, sacó un fajo de billetes del grueso de un informe falso del 8-M, y pregunté enseguida dónde guardaba los cascos. De la estación espacial me sorprendió una estancia con unas butacas de orejas y un billar donde las bolas flotaban. Parecía el Círcol de Reus. Dos hombres, ya mayores, hablaban entre ellos con una copa de coñac en la mano. Forcé la vista para leer los nombres en el vestido espacial. Un de ellos llevaba una etiqueta en el brazo donde se podía leer «Captain M Punto» y en el otro hombre se podía leer «Señor X».